Malen als Entschleunigung – wie meine Gedanken mit jedem Pinselstrich leiser werden

Ich nehme die Welt oft sehr intensiv wahr. Farben, Gerüche, Stimmungen, all das trifft mich meist ein wenig lauter, als andere Menschen es beschreiben. Und genauso laut können auch meine Gedanken werden. Ich neige dazu, viel zu grübeln. Oft gehe ich dieselben Fragen immer und immer wieder durch, drehe jede Perspektive einmal um und suche nach einer Lösung oder einer Antwort, die sich manchmal gar nicht finden lässt. Es ist ein Grübeln, das selten von allein aufhört, sondern sich eher im Kreis dreht, je länger ich ihm nachgebe. Über die Jahre habe ich für diese lauten Gedanken einen Ort gefunden, an dem sie endlich leiser werden. Es ist nichts Großes. Es ist das Blatt Papier vor mir und die Farben daneben.

Wenn die Gedanken zu laut werden

Wenn ich mich hinsetze, plane ich selten, was ich male. Ich greife nach einer Farbe, die sich in diesem Moment richtig und vertraut anfühlt, fast so, als würde die Farbe mich aussuchen und nicht umgekehrt. Je lauter die Gedanken in meinem Kopf sind, desto kräftiger male ich. Die Töne werden intensiver, die Bewegungen meiner Hand schneller und abrupter, manchmal fast ein wenig wütend. Das klingt vielleicht unruhig, aber genau diese Unruhe darf dann aufs Papier. Sie muss nicht schön sein, sie muss nur raus. Und dann passiert etwas, das ich mir selbst lange nicht erklären konnte. Mit jedem weiteren Pinselstrich werden die Gedanken ein Stück leiser, bis ich irgendwann merke, dass ich alles in Ruhe zu Ende gedacht habe, ganz ohne es zu wollen. Manchmal dauert das mehrere Bilder lang. An manchen Tagen male ich ein Motiv, lege es zur Seite, beginne das nächste, und erst beim dritten spüre ich, dass es still geworden ist in mir. Es ist dann kein bewusstes Nachdenken mehr, eher ein leises Verarbeiten, das die Hände übernehmen, während der Kopf endlich loslassen darf. Oft stehe ich hinterher auf und wundere mich, dass eine ganze Stunde vergangen ist, von der ich kaum etwas bewusst mitbekommen habe. Zurück bleibt dann vor allem ein ruhigerer Mensch. Eigentlich bin ich eher ungeduldig, und mein Kopf verlangt meist, dass ein Bild auch wirklich fertig wird, ganz oder gar nicht. Aber in solchen Momenten darf ich den Anspruch an das Werk ganz bewusst kleiner machen. Dann muss nichts fertig werden, dann zählt allein, dass es mir danach leichter geht.

Wenn schon eine Farbe im Kästchen genügt

Nicht immer braucht es dafür ein ganzes Bild. Manchmal reicht es schon, wenn ich nur Farben in kleine Kästchen setze und gar kein richtiges Motiv male. Dann geht es nicht um ein Ergebnis, sondern allein darum, dass meine Hand etwas zu tun hat und meine Augen etwas zu schauen. Das ordnet in meinem Kopf schon erstaunlich viel. Oft habe ich mir dafür ganz bewusst eine kleine Aufgabe gesetzt, zum Beispiel meinen Farbbogen mit der Übersicht aller Töne zu aktualisieren. Das klingt nach Pflicht, ist für mich aber das Gegenteil. Gerade in stressigen Zeiten konnte ich so immer wieder für ein paar Minuten zu den Farben zurückkehren, ohne mir Gedanken über ein konkretes Motiv machen zu müssen. Es gibt kein Richtig und kein Falsch, keine Erwartung an ein fertiges Werk. Nur Farbe, Wasser und Papier. Allein das genügt oft schon, um wieder tiefer durchzuatmen.

Dieses Sortieren an sich empfinden viele autistische Menschen als etwas zutiefst Wohltuendes. Meine Kinder ordnen Farben, ganz kleine Autisten reihen Dinge nach Größe auf, jemand sortiert das Besteck in der Spülmaschine, und eine befreundete Autistin hat mir neulich erzählt, dass sie Kieselsteine nach Farbe ordnet. Es gibt einem eine stille Befriedigung, etwas so anordnen zu dürfen, wie es sich von innen heraus richtig anfühlt, und nicht so, wie es von außen vorgegeben wird. Wenn ich meine Farben in die Kästchen setze, tue ich im Grunde genau das.

Jede Farbe trägt ein Gefühl

Dass ich ausgerechnet nach einer bestimmten Farbe greife, ist dabei kein Zufall. Für mich trägt jeder Ton ein eigenes Gefühl in sich. Manche Farben wirken laut und fordernd, andere still und tröstlich, wieder andere erinnern mich an eine ganz bestimmte Zeit in meinem Leben. Wenn ich in einem unruhigen Moment zu einem Ton greife, der sich vertraut anfühlt, ist das fast so, als würde ich nach einer Stimmung greifen, die ich gerade brauche. Ich habe schon einmal darüber geschrieben, wie sich Farben für mich anfühlen, und dieses Empfinden begleitet mich auch dann, wenn ich gar kein Bild male, sondern nur die Töne vor mir ausbreite. Vielleicht ist das Malen deshalb für mich weniger ein Gestalten als ein Sortieren. Ich lege die Gefühle nebeneinander, mische sie, schichte sie, bis sie wieder eine Ordnung ergeben, mit der ich leben kann. Was im Kopf ein einziges Durcheinander war, bekommt auf dem Papier plötzlich eine Form.

Warum nicht Yoga oder Meditation

Ich werde manchmal gefragt, warum ich nicht einfach Yoga mache oder meditiere, wenn ich zur Ruhe kommen möchte. Ich habe das ausprobiert, mehr als einmal. Für Yoga fehlt mir nach einem langen Tag oft einfach die Kraft. Beim Meditieren sind meine Gedanken zu präsent, ich schaffe es nicht, sie einfach ziehen zu lassen, so sehr ich mich auch bemühe. Eine Serie zu schauen funktioniert auch nur selten, denn sobald sie mich langweilt, greife ich wie von allein zum Handy und fange wieder an zu kontrollieren und zu produzieren. Und einfach nur still zu sitzen ist für mich ohnehin undenkbar. Vielleicht liegt es daran, dass all diese Dinge von mir verlangen, nichts zu tun. Und genau das kann ich nicht gut. Mein Kopf braucht etwas, woran er sich festhalten kann, sonst sucht er sich das nächste Problem. Beim Malen dagegen bekommt er endlich eine Aufgabe, die ihn ganz ausfüllt, ohne ihn zu überfordern. Es ist beschäftigt sein und loslassen zugleich, und genau diese Mischung finde ich sonst nirgends.

Was die Hand weiß

Beim Malen ist das anders. Die Bewegung mit dem Pinsel oder dem Stift hält mich für dreißig oder sechzig Minuten bei der Sache, ganz von selbst. Ich muss mich nicht zwingen, dabei zu bleiben, die Hand übernimmt das für mich. Sie weiß, wie viel Wasser die Farbe gerade braucht, wann ich kurz warten muss, bis eine Schicht getrocknet ist, und wann der nächste Strich kommen darf. In dieser kleinen, immer wiederkehrenden Abfolge liegt eine Ruhe, die ich auf anderem Weg nicht finde. Es ist ein Tun, das meine Aufmerksamkeit vollständig einnimmt und mir trotzdem nichts abverlangt. Ich muss nichts leisten, ich darf einfach machen. Ich höre das leise Geräusch, mit dem der Pinsel über das Papier zieht, und ich sehe, wie sich das Wasser mit dem Pigment verbindet und darin ein eigenes Leben beginnt. In solchen Momenten bin ich ganz im Jetzt, ohne es mir vorgenommen zu haben. Vielleicht ist das auch ein Teil der Antwort auf die größere Frage, warum wir überhaupt noch malen.

Warum es Blumen sein müssen

Manchmal werde ich auch gefragt, ob mich das Malen beruhigt, weil dabei etwas verschwindet oder leer wird. So würde ich es nicht sagen. Im Gegenteil, ich finde es viel spannender, wenn es in einem Motiv etwas Schönes und Fühlbares zu entdecken gibt. Farben und ihre Wirkung faszinieren mich bis heute, und Blumen geben mir dabei so viel mehr als eine Landschaft. Eine Landschaft hat für mich wenig Informationsgehalt, obwohl auch sie Natur ist. Eine Blüte dagegen erzählt mir mit jeder Linie etwas, mit jeder Wölbung eines Blütenblatts, mit jedem Übergang von einem Ton in den nächsten. Blumen sind außerdem immer positiv, ob dramatisch oder zart. Für mich sind sie das Lachen, die Freude und die Leidenschaft der Erde, und genau das halte ich gerne auf dem Papier fest. Anders als ein Portrait ist eine Blume zudem völlig wertfrei. Sie verlangt nichts, sie bewertet nichts, sie schaut mich nicht an. Sie ist einfach da und darf einfach schön sein. Vor einer Blume muss ich nichts richtig machen und niemandem gerecht werden. Ich darf sie in Ruhe anschauen und ihr mit meinen Farben so nahekommen, wie es mir an diesem Tag gelingt. Vielleicht brauche ich dieses intensive Empfinden sogar, bevor sich danach etwas entspannen kann. Ein wenig wie bei der progressiven Muskelentspannung, die ich natürlich auch schon ausprobiert habe. Erst anspannen und ganz bewusst wahrnehmen, dann loslassen und auf sich wirken lassen. Beim Malen ist die Blüte das, was ich zuerst mit aller Intensität in mich aufnehme, und das Loslassen kommt danach fast von allein. Warum ausgerechnet Blumen, das habe ich an anderer Stelle schon einmal ausführlicher aufgeschrieben.

Wenn aus der Ruhe Druck wird

So sehr das Malen mich trägt, ist doch nicht jeder Tag im Atelier leicht. Die Vorbereitung der Pakete ist jeden Monat viel Arbeit. Es gibt Motive zu entwerfen, Mal-Sessions aufzunehmen und zu schneiden, Inhalte für Social Media, die Beiträge für das Magazin und am Ende den Druck und den Versand. Wenn ich das vor mir herschiebe und nicht organisiert bleibe, türmt es sich auf und schwebt irgendwann wie eine dunkle Wolke über mir. Und kreativ auf Knopfdruck zu sein, das gelingt eben nicht immer. Es gibt Tage, an denen die Farben nicht zu mir sprechen und die Hand nicht weiß, wohin. Ich habe gelernt, dass auch das dazugehört und dass ich es nicht erzwingen kann. Manchmal hilft dann genau das, was ich am Anfang beschrieben habe. Ich setze mich hin, swatche ein paar Töne und warte, bis die Wolke sich ein wenig hebt.

Zurück zu dem, was ich immer in mir trage

Und doch versuche ich, gerade diese Arbeit als etwas Wohltuendes zu sehen. Denn hier verstelle ich mich nicht. Ich nutze das, was ich ohnehin immer in mir trage, seit ich denken kann. Egal, was ich in meinem Leben bisher gemacht habe, ich bin immer wieder zu meiner Kreativität zurückgekehrt, als wäre sie der einzige Ort, an dem ich wirklich ich sein darf. Mit dem Atelier darf ich sie heute ganz bewusst leben, und ich bin sehr dankbar, wenn das, was dabei entsteht, auch bei anderen Menschen Anklang findet. Vielleicht ist genau das die eigentliche Entschleunigung. Nicht das Abschalten und nicht das Leerwerden, sondern das Ankommen bei mir selbst. Ich glaube, dass viele Menschen so einen Ort brauchen, an dem sie nichts müssen und trotzdem nicht einfach stillstehen müssen. Für die einen ist es der Garten, für die anderen die Küche, ein langer Spaziergang oder das Musizieren. Gerade bei neurodivergenten Menschen sehe ich darin viele Parallelen zur Kunst, denn auch dort geht es um ein intensives Wahrnehmen, das erst danach in etwas Ruhiges münden darf. Für mich ist es das Papier geworden. Und wenn du selbst einmal nicht zur Ruhe kommst, lohnt sich vielleicht der Versuch, einfach zu einer Farbe zu greifen, die sich in diesem Moment richtig anfühlt, und zu schauen, wohin die Hand dich führt.